Ost Pourpre

C’est au cœur d’un orage qu’une capuche débordant de cheveux roux et un renard se font remarquer.
La tempête fait rage, et la fine silhouette possédant le capuchon se tient fermement sur un renard qui avance avec vaillance.

Le poil est trempé mais l'œi décidé. La jeune femme qui le chevauche porte un arc rudimentaire dans le dos, et un carquois. Sous la cape qui tente maigrement de la protéger de la pluie, c’est une tenue en cuir et en tissu d’aventurière qui se dévoile.

Contre son cœur, c’est une affiche chiffonnée et pleine d’eau qu’elle tient, serrée.

C’est une fois arrivée aux remparts qu’elle lève son regard rose vers les sentinelles et qu’elle leur montre ce papier qu’elle a tant serré contre elle.
Une affiche d’or et de pourpre, clamant qu’un Ost cherche un emploi, tenue par une jeune femme à qui on ne donne pas plus de vingt ans d’âge mais dont le regard brûle d’une détermination admirable.

Malgré la tempête qui bat elle se nomme face au vent, jetant son nom, le clamant.

“ Je m’appelle Ottavia Royce ! Je viens être des vôtres !”

Sous la pluie qui fait rage, sous sa capuche remonte la tête d’un petit chat qui, par forces de gigotements, fait sortir sa frimousse à l’eau libre.

Malgré la pluie, il est aussi curieux de l’endroit que sa maîtresse.

C’est sur les remparts que le page Thirath demeurait, aux côtés du guet du beffroi. Il préférait la compagnie des hommes du rang, ayant partagé leur lot quotidien plus de la moitié de sa vie. Entre troupiers, on se comprenait. Abrités sous une toile rapiécée, il était ce jour-là question de parties de cartes et de paris hasardeux. La pluie battante, qui avait régné en maîtresse impitoyable toute la sainte journée, avait de cela de bon qu’elle réunissait les âmes méritantes en un même endroit. De quoi se prémunir de la morosité du climat, en somme. Quelques gouttes s’échappaient toutefois de l’abri de fortune déployé par les braves, une amère constatation couplée à plusieurs jurons, lorsque ces dernières terminaient sur un bon morceau de fromage ou un visage mal rasé.

« Je m’appelle Ottavia Royce ! Je viens être des vôtres ! »

La beuglante empreinte de conviction avait eu le mérite d’alerter les factionnaires, ainsi que le page, en dépit du tintamarre ambiant provoqué par l’orage. Ni une, ni deux, trois hommes en armes vinrent à la rencontre de la personne, du haut des épais murs de ce bastion fortifié qui avait connu des jours meilleurs. Subsistaient sur ces pierres d’un autre temps mille et une traces de combats passés, et quelques souvenirs bien visibles de sièges avortés. Au-dessus de la grande porte trônait la dépouille faisandée d’un soldat réprouvé se balançant partiellement au gré du vent, toisée de haut par quelques crânes trolls plantés sur une pique. Le décor était placé, l’ambiance fixée. Il ne s’agissait pas de traverser des contrées mortes pour s’attendre à un accueil chaleureux. La maigre lueur de vie qui substituait péniblement en ces lieux menait une existence rude, et les locaux étaient peu disposés à montrer quelque chaleur que ce soit aux chats errants de passage.

« Salutations, étrangère ! À votre timbre de voix, je reconnais une dame. Cependant, je vous saurais gré de conserver vos distances et de retirer votre capuche sans geste malheureux. Ainsi, nous pourrons déterminer si vous êtes une putride ou non ! »

Le page avait ainsi parlé.

Malgré la pluie, Ottavia hoche la tête et retire sa capuche en des gestes lents, les mains toujours visibles. Le renard n'avance pas.

Le chaton vient se réfugier sous le capuchon retombé, dans le creux de son cou, se remplissant doucement d'eau, au gré des larmes de la pluie.
Son visage est clairement visible, tant ses yeux roses que la chevelure de feu qui s'assombrit de seconde en seconde, alourdie par l'eau.

Elle se répète, parlant plus fort encore.

" Je m'appelle Ottavia Royce, Fille des Cirques du Nord et je viens être des vôtres !"

« Je m'appelle Ottavia Royce, Fille des Cirques du Nord et je viens être des vôtres ! »

Un sourcil plus haut que l’autre, le quadragénaire poursuit :

« Cirques du Nord ? Je ne connais point. »

Après une observation complémentaire exposant davantage l’étrangère aux vicissitudes climatiques, le verdict tombe enfin.

« Très bien, dame « Royce ». Vous me semblez saine. Nous allons vous faire entrer. Tenez votre bête, toutefois ! Je ne veux pas d’accident. »

Le signal donné, les imposantes portes s’ouvrent devant la jeune pousse, dans un craquement si particulier. Rapidement, un cercle de factionnaires se forme autour de la jeune femme et de sa « monture », les mains sur le pommeau de leurs épées. Les minutes passent sous cette pluie torrentielle, jusqu’à ce l’homme en noir se présente à elle de toute sa stature.

« Je suis le page Thirath, membre de l’Ost Pourpre. Vous êtes ici au Beffroi du Nord, mais je gage que vous le saviez déjà, compte tenu des raisons de votre présence ici. Remettez-moi vos armes, et nous pourrons poursuivre à l’intérieur de l’enceinte. »

Elle attend, polie, que tout cette démonstration se termine.
La capuche toujours baissée, voilà sa chevelure et son visage entier être trempés. Elle semble ne pas s'en ficher, même si la petite boule de poils sur son épaule, sous la cape, proteste.

Le renard ne moufte pas, gueule dirigée vers le sol. Le voilà poli, patient.

« Je suis le page Thirath, membre de l’Ost Pourpre. Vous êtes ici au Beffroi du Nord, mais je gage que vous le saviez déjà, compte tenu des raisons de votre présence ici. Remettez-moi vos armes, et nous pourrons poursuivre à l’intérieur de l’enceinte. »

Ottaiva hoche la tête et lui tend alors ses armes.
Deux dagues, un couteau de chasse, son arc et son carquois rempli de flèches.

"Enchantée, Sieur. Ottavia, ancienne membre de cirque itinérant." Elle se présente beaucoup, un peu anxieuse, et très impressionnée.
"Le renard, c'est Jeor. Le chat, c'est Fitz."

Les armes saisies puis confiées à l’un des factionnaires, le page se contente d’opiner du menton aux dires de la saltimbanque, prompte à présenter sa ménagerie.

« Ne tardons pas. Il y a bien des horreurs qui rôdent en dehors de notre fief. »

Sans ajouter mot, il fait signe aux factionnaires et à la jeune femme de le suivre. Les portes passées, ces dernières se referment lentement derrière tout ce petit monde en bon ordre de marche.

« Nous allons nous occuper de vos bêtes. Elles seront confiées aux soins de nos palefreniers. Vous pourrez les retrouver à l’écurie du Beffroi une fois notre entrevue terminée. »

D’un mouvement du poignet, il désigne d’un doigt accusateur aussi bien le renard aux proportions anormales que le félin craintif, emmitouflé dans la capuche de sa maîtresse. Un factionnaire s’avance avec une corde.

« Ne tardons pas. Il y a bien des horreurs qui rôdent en dehors de notre fief. »

Elle hoche la tête. A son regard, quelques horreurs ont surement été au moins aperçues sur la route.
Ottavia les suit, Jeor faisant de même, bien sagement.

« Nous allons nous occuper de vos bêtes. Elles seront confiées aux soins de nos palefreniers. Vous pourrez les retrouver à l’écurie du Beffroi une fois notre entrevue terminée. »

"Bien !" Elle tourne le regard vers Jeor et hoche la tête. Le Renard, de son regard malin semble la comprendre, et laisse le factionnaire passer la corde autour de son cou, en une laisse artisanale.

Elle retire le petit felin de dessous sa cape. Celui-ci proteste à la sensation de la pluie froide mais se calme d'un murmure de la rousse, qui le tend à qui de droit.

" Je vous suis."

« Je vous suis. »

Corde au cou et sous bonne escorte, les familiers de l'étrangère sont conduits jusqu'à l'édifice dédié à cet usage. En parallèle, et après avoir franchi la grande cour intérieure de la forteresse, la jeune femme, le page, et les deux factionnaires restants interrompent leur progression devant une imposante bâtisse de pierre, aux accents martiaux. L'épisode orageux continue de faire rage, faisant claquer au loin les volets mal fermés d'une tour accolée aux remparts. Une main gantée se tend en avant pour désigner ce qui doit l'être.

« Voici la garnison de notre fief, où vous trouverez toutes les commodités d'usage. C'est également à l'intérieur de celle-ci que nous pourrons converser en toute quiétude et voir de quoi il en retourne vous concernant. »

La chose énoncée, le groupe pénètre en silence à l'intérieur, traverse un couloir aux multiples portes, jusqu'à déboucher dans une salle d'armes, où trône en son centre un bureau solitaire chargé de paperasses diverses et variées. Tirant le siège à lui, le page s'installe promptement derrière ledit meuble. Une chaise à destination de la saltimbanque est placée par l'un des factionnaires consciencieux, qui vient ensuite se pencher à l'oreille du page sur un signe de ce dernier. Sa bouche s'anime à voix basse.

« Allez quérir l'écuyer de permanence je vous prie, et à défaut, veillez à informer directement le chevalier d'astreinte de la présence d'une recrue potentielle en nos murs. »

Opinant sobrement du heaume, le garde quitte la pièce en veillant à refermer la porte derrière lui, qui se retrouve obstruée par son comparse, hallebarde penchée à la main. Le page, tranquille, se saisit d'un encrier dans lequel repose une plume de bon aloi, puis déplie un parchemin vierge.

« Nous avons fait quérir qui de droit. En attendant cette personne providentielle, nous allons commencer l'entrevue. Je coucherai vos mots sur papier pour mon remplaçant qui ne manquera pas d'arriver. »

Après avoir marqué une pause pour aviser son interlocutrice dans le blanc des yeux, il poursuit :

« Bien. Procédons de manière empirique. Qui êtes-vous exactement, d'où venez-vous, et quelles sont vos raisons pour effectuer une si périlleuse traversée afin de vous présenter aux portes de l'Ost Pourpre ? Je vous écoute. »

Ottavia ouvre grand les yeux, tachant de retenir ce que le page lui dit et lui montre.

« Nous avons fait quérir qui de droit. En attendant cette personne providentielle, nous allons commencer l'entrevue. Je coucherai vos mots sur papier pour mon remplaçant qui ne manquera pas d'arriver. »

Elle hoche la tête, la mine sérieuse, bien que fatiguée.

« Bien. Procédons de manière empirique. Qui êtes-vous exactement, d'où venez-vous, et quelles sont vos raisons pour effectuer une si périlleuse traversée afin de vous présenter aux portes de l'Ost Pourpre ? Je vous écoute. »

Elle prend une petite inspiration, et répond alors.

"Je m'appelle Ottavia Royce, et je suis une ancienne membre d'une troupe de cirque itinérant, où je suis née. J'ai passé presque toute ma vie sur les routes, avant de rejoindre Hurlevent lorsque ma troupe s'est séparée.
Je me suis présentée à vous car j'ai trouvé votre affiche alors que je me lamentais de ne pas savoir quoi faire, ni quel sens donner à ma vie.
Cela m'a apparu comme étant la providence, et vous atteindre un premier test pour me prouver que j'en suis capable.
Je veux faire part de quelque chose, me dédier à un Tout, à une communauté. C'est ce qui me manque cruellement depuis la fin de tout ce que j'avais de familier."

L’homme, attentif, opine par intervalle aux dires de son interlocutrice, le regard plongé dans la retranscription minutieuse des paroles prononcées. Une fois le silence retombé dans la salle, il pose sa plume dans l’encrier prévu à cet effet, puis croise ses doigts entre ses paumes, le dos raide. Il détaille les cernes cerclés de noir de la jeune femme, avant d’énoncer posément :

« Dame. Tout ceci est heureux. Ce sont de bonnes résolutions que vous m’affirmez là. Trop de jeunes gens se perdent dans une vie d’indolence et gâchent leur potentiel dans des choses triviales. Toutefois, vous vous trouvez dans le fief d’un ordre militaire, aux velléités belliqueuses et au patriotisme exacerbé. Les vies de chacun de nos membres sont rythmées par une aspiration commune : la reconquête des territoires humains du Nord et des royaumes qui les composent, en particulier Lordaeron. Nous revendiquons l’héritage d’Arathor et des premiers hommes qui ont foulé ce continent. »

Il marque une pause, les yeux clos. Après une brève expiration, il reprend avec la même sérénité :

« Puisque vous avez fait le chemin jusqu’à nous, vous avez sûrement vu ce qui se trouve en dehors de la sûreté de nos murs. Les ossements, les ruines, la corruption qui s’étend au coeur même de la nature qui nous environne. Les morts marchent, dame, et ils n’aspirent qu’à notre fin. En nous rejoignant, vous vous exposez à une vie rigide, martiale et dangereuse, où le trépas n’est jamais bien loin. Vous trouverez la communauté que vous recherchez. Mais il faudra donner en retour beaucoup. Cela peut paraître ingrat parfois, mais c’est là le lot de toute vie dédiée aux armes. »

Le quadragénaire décroise ses doigts pour venir se saisir d’un godet et d’un pichet d’eau, qu’il verse de moitié, puis glisse jusqu’à la saltimbanque.

« Buvez, elle est saine. Ne prenez pas ça comme de l’admonestation, mais comme une simple description objective de ce qu’il vous attend, si l’on estime que votre profil correspond à nos attentes. »

Un sourire fugace apparaît sur son faciès fatigué, marqué par des combats antérieurs.

« Ceci étant dit. Que savez-vous de Lordaeron ? Des territoires du Nord ? D’Arathor ? Que pensez-vous pouvoir apporter à l’Ost Pourpre ? »

Elle se tient bien droite, l'air fière malgré la fatigue.

« Dame. Tout ceci est heureux. Ce sont de bonnes résolutions que vous m’affirmez là. Trop de jeunes gens se perdent dans une vie d’indolence et gâchent leur potentiel dans des choses triviales. Toutefois, vous vous trouvez dans le fief d’un ordre militaire, aux velléités belliqueuses et au patriotisme exacerbé. Les vies de chacun de nos membres sont rythmées par une aspiration commune : la reconquête des territoires humains du Nord et des royaumes qui les composent, en particulier Lordaeron. Nous revendiquons l’héritage d’Arathor et des premiers hommes qui ont foulé ce continent. »

Elle hoche la tête dans un léger sourire à l'idée de cette aspiration.

« Puisque vous avez fait le chemin jusqu’à nous, vous avez sûrement vu ce qui se trouve en dehors de la sûreté de nos murs. Les ossements, les ruines, la corruption qui s’étend au coeur même de la nature qui nous environne. Les morts marchent, dame, et ils n’aspirent qu’à notre fin. En nous rejoignant, vous vous exposez à une vie rigide, martiale et dangereuse, où le trépas n’est jamais bien loin. Vous trouverez la communauté que vous recherchez. Mais il faudra donner en retour beaucoup. Cela peut paraître ingrat parfois, mais c’est là le lot de toute vie dédiée aux armes. »

" Oh, je comprends tout à fait qu'il faille en donner beaucoup. Comme je l'ai dit, je viens d'une troupe itinérante, où il fallait tout faire. Tant des taches ingrates de maintien du camp, de la chasse, de la coupe du bois que des entrainements plus que rigoureux pour nos numéros.
Puisque nous étions un petit groupe, nous avions plusieurs numéros d'assignés. J'étais aux acrobaties sur les animaux, comme des chevaux ou mon renard, ainsi qu'au tir à l'arc et lancer de couteaux. Il faut un entrainement constant pour cela, et une discipline de fer.
De plus, être constamment sur la route expose aux attaques de bandits, et à la nécessité de savoir défendre nos caravanes.
Je n'ai pas peur de ce que vous m'énoncez, puisque j'ai déjà vécu la majeure partie de ma vie sous ces auspices.


Elle prend le godet et vient en boire une longue lampée, le remerciant du regard.

« Ceci étant dit. Que savez-vous de Lordaeron ? Des territoires du Nord ? D’Arathor ? Que pensez-vous pouvoir apporter à l’Ost Pourpre ? »

"Je ne connais pas tant à l'histoire des territoires, mon Monde s'étant longtemps fait bien petit. C'est aussi une de mes raisons quant à ma volonté de vous joindre. Je veux apprendre, je veux savoir tout ce que j'ai raté, tout ce que j'ignore sur notre Continent et sur les Royaumes Humains.

Ce que je peux apporter à l'Ost Pourpre ? Ma volonté, ma résilience, mon savoir faire avec les bêtes.... Et ma bonne humeur ?"
Elle lui sourit, presque adorable, si on ne prend pas en compte la fatigue sur son visage, ses cheveux trempés, et la terre du voyage qui marque ses joues.

Trouvant les réponses de son interlocutrice pertinentes, il opine machinalement. Son visage, toutefois, demeure volontairement impassible. Sa main s’agite au rythme des mots, avec l’adresse et la régularité qui conviennent aux coutumiers des exercices de cet acabit.

« Ce que je peux apporter à l'Ost Pourpre ? Ma volonté, ma résilience, mon savoir-faire avec les bêtes.... Et ma bonne humeur ? »

Il renifle brièvement au trait d’humour de la jeune femme, se fendant même d’un rictus aussi fugace qu’inespéré. La dernière phrase rédigée, vient le point final de la transcription au complet. La plume rejoint son réceptacle pour la dernière fois.

« Bien. C’est ici que mon rôle s’achève. L’un de mes supérieurs viendra prendre la relève, et s’occupera avec vous des derniers détails. En attendant sa venue, je vais vous faire escorter par le factionnaire Albéric. Il vous conduira à la salle d’eau, où vous pourrez vous décrotter et vous rendre présentable à la chevalerie de l’Ost. Viendra ensuite le souper, que vous prendrez au réfectoire. De là, se présente à vous un peu de repos jusqu’à ce que l’on vienne vous quérir. »

Apposant sa signature sur le parchemin, il se redresse et indique de sa paume ouverte la sortie de la pièce. Sur les indications du page, l’hallebardier en faction se place sur le côté, puis ouvre la porte à destination de l’objet de sa vigilance.

« Vous pouvez y aller, dame Royce. Si vous êtes retenue en notre sein, nous aurons l’occasion de se revoir sur le terrain d’entraînement afin de croiser le fer. Puisse la Lumière vous guider. »


(La partie forum de ta candidature achevée, la suite se fera en jeu, à ta convenance. Il nous faudra connaître tes disponibilités afin de pouvoir organiser une session ! Tu peux le faire ici, entre parenthèses, ou sur le discord de l’Ost.)

(Je me permets au passage de citer un confrère : le Beffroi est phasé à la Main de Tyr, dans les Maleterres de l’Est, il y a une petite série de quêtes nécessaire à accomplir pour ne pas être phasé dans la zone, qui démarre à la chapelle de l’Espoir de Lumière.)